Poche storie

Questo libro è un uovo, è una scatola misteriosa, una tenda, una casa sugli alberi. Questo libro è un castello di sabbia, è un secchiello con l’oceano dentro, è un tappeto volante, una clessidra dove la sabbia non finisce mai di cadere. Questo libro è poche storie e a raccontarle è un uomo che non c’è più, ma la cui voce si continuerà a sentire, ogni giorno, quando il silenzio si fa sera. Le sue parole s’inseguono sopra i tetti delle case, sui mattoni scaldati dal sole, sulla schiuma delle onde, fra le siepi che costeggiano i fiumi, dentro ai sassi, nella pioggia che sorprende le donne, sopra ai fili d’erba, sui treni che non si prendono mai, le sue parole sono nascoste nei disegni delle ali di farfalle. Da Livorno all’Africa, sulla rotta dei sogni più belli. Potrebbero chiamarsi poesie, missive, messaggi, appunti, visioni. E invece sono solo poche storie, poche storie che fanno più bello questo mondo. (dalla prefazione di Cecilia Resio)