Macchie d'anima

Il poeta pensa che l'amore sia semplice. Sia amare. Sia per sempre. Non esiste l'amore che cresce, che muore. Esiste l'amore. Se nasce è amore. È tutta la vita, è tutta la morte. È tutta la storia tutto il percorso. Il poeta è proprio uno sciocco. Arranca nel mondo, cade lo sciocco. Lo sciocco si illude, ora vorrebbe una musica per cantare questa ballata. Parole che scendono in verticale tagliano come lame e si alternano d'improvviso ad attimi di orizzontale dolcezza innocente, per poi riscendere giù, a lavorare i fianchi come un pugile lavora il suo avversario, ormai all.angolo, e si scontra con la sensazione di solitudine che è in me, alimentandola a tal punto da rifare il giro all.inverso per cercare fra le righe zone più miti: ed ecco che s.affaccia e viene a galla la speranza, la lucidità, il vissuto, quello vero, quello di chi fa i conti con gli strappi quotidiani della nostra terra malinconica, usata, ma che consapevole e paziente tesse il filo della speranza, con dignità. (Dalla prefazione di Donato Cutolo)