Un passo alla volta per scoprire che la vita non è un gioco da bambini

Il viaggio sta per finire. Non è stato un granché, tuttavia non mi lamento. Poteva andar peggio: in alcuni tratti il cammino si fece periglioso e la caduta fu evitata solo grazie alla buona sorte. È stato un lungo viaggio, che ha riempito il magazzino dei ricordi. Ma c'è molta roba che preferisco lasciare sepolta sotto la polvere del tempo: le dissennatezze dell'adolescenza, la temerarietà e gli azzardi della gioventù, l'opportunismo e il cinismo dell'età adulta. È stato detto che i ricordi sono traditori: attentano alle spalle e feriscono l'anima. Eppure, c'è una stagione della mia vita i cui ricordi non fanno male. È la stagione della infanzia e della fanciullezza, quella dei primi incerti passi compiuti con la ingenua curiosità dell'innocenza. Amo ricordare quella stagione, perché tutto ciò che di essa la memoria ha conservato è scevro da rimpianti, sensi di colpa, rimorsi; e perché il rimembrarlo attraverso il velo della lontananza e della nostalgia è diventato un esercizio riposante della mente. E voglio raccontarla, perché mi piace pensare che, forse, un giorno, il suo racconto, capitato chi sa come nelle mani di un mio lontano discendente, non riesca a strappargli un tenero sorriso.