Helin profumava di resina

Nel chiarore del giorno, con il sole a picco sui campi di mandorli e di noci, tra le voci festanti dei bambini che rubano albicocche e i cori degli uomini durante la vendemmia, ogni tanto in lontananza uno sparo, un elicottero, un aereo militare. In questa atmosfera si insinua l'ombra della Storia che fa del popolo curdo una massa di disperati in fuga dai propri villaggi, dalle proprie case incendiate. Sono racconti di singoli personaggi, di madri e di padri che hanno perso il loro figlio, di donne impaurite, di bambini che sognano una città attraverso una vecchia radio. O di amori, come quello di Helin i cui capelli profumano di resina fresca, per un giovane che vive lontano.