Il giardino dei poeti

E con le strade la città è dipinta dal sudato colore della biacca – naufraghi estivi che Torino insacca come si fa quand'il maiale è ucciso e dopo l'assassinio non più grinta sul volto lieto e rosso com'un culo ma il soddisfatto assetto delle rughe com'allo scalo merci a mezzanotte – e per le strade ch'erano truccate com'antiche puttane di Fellini e mostravano un niente senza scopo adorno tutt'intorno d'anellini come scimmie cannibali infoiate e “Basta che t'avvii e il gioco è fatto” ma il Messico è lontano e non c'è luna “Tutta fortuna tua tutta fortuna” così che l'insipienza si trasmuta in rapido passaggio di rasoio che resecò il cordone e il nastro rosa di una malinconia ch'è fregatura per darsi a chi non so per darsi e basta – sopra il catrame e i suoni della festa che raccoglievo a spiccioli ed in cesta gettavo com'inutile sozzura.