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Le poesie sono attente alla vita nel momento in cui è vissuta quando tiro il filo che si allunga, disfa ma non per magia, è solo mio padre che va via. Lo impugno e tiro di più, parola dopo parola. Nell'atto qualcosa muta, mani aperte di terra bruna, chiusi i pugni, il suo peso porta giù. Poi è una costellazione, una poesia, a condurmi su un albero e cercare una lettura della morte. Un'anatra mi direbbe scendi "sugli alberi si fanno strani pensieri" ma anche a terra le risponderei. Quello che resta di mio padre è il suo codice, e il terrore di perderlo in questa nuova vita. Prefazione di Dino Burtini.