Non è tempo di eroi

Si salutarono con la consapevolezza che l'indomani si sarebbero svegliati cassintegrati. Romano Balestra, anni trentanove, capoturno pignolo, bionda severità austro- ungarica la sua, perfezione dal-popolo-per-il-popolo. Nando Chiarini, anni trentatre, filosofo del tornio, umiltà signorile di lavoratore portata su ogni ruga precoce del volto. Roberto Guglielmi, il più giovane, anni ventotto, irrispettosa irriverenza genetica del peggior mariuolo di porto. E poi Calede Ranieri, detto Acab, anni trentotto, orgoglio cocciuto di un mezzo sangue saraceno dentro un corpo-armadio. L'omone uscì con un'elica in braccio come souvenir dell'esperienza, tra le due mani enormi, pale pesanti da orco. "Questa è l'ultima che ho fatto. Non gliela lascio a loro". Si strinsero tutti e quattro. "Non finisce qui".