Lì, dove respira l'anima...

Non è una storia di poco conto. Attraversa tre secoli. Percorre tre continenti. Soprattutto, è ancora viva nel cuore. E i sentimenti che, alcuni dicono, nascono da lui, prendono vita e lo uccidono. Eppure essi non muoiono, perché cuore è legato a cuore. Senza nessuna costrizione e alcun perché. Misteriosamente. Come il vento nell'aria e l'aria nel vento. Che viene chissà da dove. E muore, forse, non altrove. Ogni uomo è aria. Una manciata d'aria. Portato all'esistenza. Dentro la storia, che lo colloca dove vuole. Come vuole. C'è un perché? Ma questa è la storia involontaria dei senza respiro. Dei senza nome. Dei privi di affetto. Dei concepiti da un'idea. E mai completamente nel corpo. Dei morti. Per qualche strano perché.