Pane e poesia

Ci sono alcune briciole di pane sul mio tavolo. Le guardo, dovrei spazzarle via. Il pane che mi ha nutrito è diventato altro. Si è frantumato, ha lasciato resti da buttar via. Se non fosse proprio così? Se le briciole fossero ricordi di ciò che è stato? Se fossero piccole speranze rimaste sul tavolo? Se fossero minuscole porzioni d’amore? Se fossero i segni del nutrimento della mia felicità? Se fossero il profumo e la forma della mia memoria? Pezzi di pane rimasto e sparso qua e là. Il pane con le sue briciole: ecco il mio sapore della vita, ecco il cibo per il mio cuore, ecco il modo per farlo vivere, per lasciarlo sopravvivere a me stessa alla mia stessa continua fame di poesia. Ci sono alcune briciole di pane sul mio tavolo. Le guardo, dovrei raccoglierle. Il pane che mi ha nutrito è quello delle briciole.