1965/66... Lettere d’amore

Un libro è come una vita, inizia, poi la trama si sviluppa pagina dopo pagina e finalmente arriva l’ultimo rigo, solo allora ti accorgi se leggerlo ha contribuito a suggerirti qualcosa: interesse, noia, passione, indifferenza, stroncatura, considerazioni che tutti potremmo aggiungere, peccato che dopo l’ultima pagina nessuno può suggerire i suoi “Distinguo”, il libro finisce, viene pubblicato e spesso ti accorgi che non è una strada interrotta, ma un vicolo cieco. Non scrivo per professione, ma farlo mi illude di poter raccontare che il presente non è l’unica realtà, io ne ho vissute altre e diffonderle è solo un tentativo per far giudicare se questa di oggi è la migliore possibile.