Estremi bagliori del tramonto

Profumo di ginestra. Prospera ora laddove la tenebra e il silenzio trafiggono la protervia, il potere e la gloria intesi da chi, curvato, la terra educava con la bocca asciutta ma svettava e cantava: Io me ne parto, me ne parto, cara, e parto che per me è giunta l’ora, la nave in mezzo al porto è già disposta, non so, anima mia, ove mi si fa buio… «Ora io leggo, dico a voce alta le tue cose che suonano, che ricordano, che denunciano e piangono le infette arie dell’oggi. Io leggo e ripenso a quando (lo sai bene, ne dicevamo, allora) troppo distanti mi sembravano le tue cose, troppo usuali per me più giovane e incauto. Oggi so. Ci salverà – solo – il nostro dire. Davvero: salverà noi, il ricordo di noi, suggerirà pensieri altri, fughe salvifiche, creative voluttà, liberazioni». (Dalla Prefazione di Agostino Contò)