Super-psichiatrico

Ricordo liturgie per divinità lisergiche. Abbondanti. Arranco, ricerco la tristezza nel pensiero di alcune donne, della donna che morì, in mille modi, anche in esplosione. E i suoi pezzi furono proiettati a miglia di distanza dai brandelli che rimanevano del suo capo. Cerco. Indago. Esploro. I brandelli rimasero lì a marcire divorati dalle formiche. Correre per città. A rotta di collo, inseguendo una meraviglia che si manifesta solo alle persone stanche. Serpeggiando tra i palazzi, schivando le file di folla ammassata ai piedi del cielo. Le punte delle scarpe sono fradice di fango. «Tirati su i pantaloni!» urla l’Uomo Calvo, che mi osserva. Io sbraccio disegnando ampi cerchi nell’aria e faccio segno di aver capito. Mentecatto. Da sempre. Una volta mi disse «dammi un blues e ti dirò che differenza c’è tra la polvere e le rovine di un tempio», poi bevve l’ennesima birra e ruttò grattandosi il grasso ventre.